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"Arlequines"

Pintura de Carlos Vico Lacosta

http://carlosvico.blogspot.com/

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ARLEQUIN Nº2

" Arlequín" Louis Touchagues

Entonces con una lealtad a la todopoderosa poesía y entendiendo al arte como instrumento que humaniza al hombre, surge ARLEQUÍN para reafirmar que quizá las artes no trasformen el mundo, excepto en la medida que siguen cambiando nuestras vidas y que la poesía no sirva para nada excepto para vivir.

Septiembre/Octubre 2006

CONTENIDO

CONTENIDO
ART & POESIA
Pepe Martín

Sélavy

Carlos Vico

Karin Artigas

Victor Van Amadeus

Artemio Julca

Jesús Vega Prialé

Patricio Piaf

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ART & PLASTICA

CUERPOS DE ARCILLAPARA RAKÚ

Por: José Manuel Martín Aguilera

Escultor Ceramista del Grupo Basalto

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ART & CUENTOS CORTOS

UNA CARTA ACLARATORIA
De Karin Artigas

ART & CRONICAS
ALEMANIA 2006 (EL MUNDIAL DE ESPAÑA)

Por Sélavy

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ART & LITERATURA

TERESA WILMS MONTT

Por Karin Artigas.

“Nada tengo, nada dejo, nada pido.
Desnuda como nací me voy,tan
ignorante de lo que en el mundo había.
Sufrí y es el único bagaje que admite
la barca que lleva al olvido”.

ART & LIBROS

MARTÍN LUTERO:
SU VIDA Y SU OBRA
Por Silvio Manuel Rodríguez Carrillo

PRESENTACIÓN

Quiero resaltar el hecho que para todo hay una primera vez, como ejemplo, quitarse los miedos y decir a mis compañeros de equipo, y a los lectores, que estamos cumpliendo con el reto de hace apenas dos meses, pues vemos llegar colaboración literaria y artistica mágicamente. Decir que existe la confraternidad entre hermanos latinoamericanos, y aunque parezca trillado; decir que las fronteras no existen. He querido escribir estas líneas, pues necesitaba agradecer a cada uno por el apoyo, tanto en la revista, como en el grupo “ArtePlastiPoético”.

Siempre hay una primera vez para expresar y decir que el arte forma parte de lo que somos, que si no existieran formas de sacarlo fuera seguramente estallaríamos. A veces suele suceder que las obras se quedan en la repisa del cuarto, o en viejos cuadernos que luego el tiempo termina por enmohecer, y no pensamos que cada dibujo, o pintura, o poema, nos dio el placer de ver la creación en nuestras manos y fuimos felices como niños… No dejemos que esa alegría quede olvidada, sea cual sea el tema; sea de pesares, o de momentos cotidianos, de amor; ese que todo lo realza. El parirlos nos lleva a una libertad, el artista entrega algo de si en cada obra, es la felicidad de crear, de expresar, de sentir. Comparte ahora con nosotros tus pequeñas obras, tan tuyas como del mundo, luego de exponerlas. No dejes de liberar esas hojas amarillas. Se parte de Arlequín.

Valentina Just
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ART & POESÍA (Pepe Martín)

¿Quien se oculta en ese pozo?

¿Quien se lamenta en sus juncos?
Me has puesto una mirada de dos filos en el vientre,
y quieres que no te mire yéndome en ello la vida.
Tu luna tiene un cuchillo guiñandome por las sienes.

Mis ojos sólo presienten,
los tuyos son adivinos,
nos basta mirar frente a frente para perder la cabeza
y quedar narcotizados víctimas de ese mosto
abandonado en el aire como flecha de pasión.

No llames hipocresía lo que es contemplación,
ya sé como son tus ojos, vienen gritando:
-¡Abridme por caridad,que vengo helada de cristales!
¡Abridme pechos ardientespa que mis metales temple!-
Yo he visto pasar tu sombra sobre un caballo negro.

Yo he visto pasar mi dicha sobre un toro de sangre,
Me has puesto una mirada de dos filos en el vientre
y quieres que no te mire y se me han hecho alfileres.

Has partido la noche en embas oscuridades,
pa que me bañe contento en el pozo de tus ojos
sabiendo que tienen lunas
con crestas que son mil llamas,
pero no importa, voy contento a tus infiernos
con un verso entre mis labios,
con una pluma por remo buscándote una salida,
aunque me anuncies eclipses
presagiando mi desgracia.

Voy a ponerles mi nieve a tus estanques de ambar,
y a besar las golondrinas que te están prestando el aire.
Tú no tienes medias tintas aunque miedo no me das,
porque llevo la alegría a los montes de tus senos,
pero se ha roto la presa que, castor, monté con tino
y llegan las avenidas para que el río me trague.

Lo quieres todo de una
y me arrastras a la mar.

Que si hembra tú te sabes, qué no he de saberte yo,
si eres la fragua y el fuelle donde se forjan mis ansias,
y soy bien amartillado en el cáliz de tus rosas.
sintiendo hielos por dentro que me hacen tibias tus manos,
y deliro con la brisa golondrina de tus ojos.

Tú eres seco breñal que prendo con mi chispa,
que se inflama y se inflama
prendiendo mi monte entero..

No te guardes el silencio de todo cuanto has soñado,
porque yo tengo los medios para poder bucearte,
y rescatar tus tesoros, que más valen por antiguos.

Que el mundo de nuestros sueños no quiero que quede roto
como se rompe la luna pisada por los estanques.

PEPE MARTÍN

Es parte de una discusión poética-teatral con mi amiga Daan

ART & POESÍA (Sélavy)

La niña se enfrenta al sol, jugando.

El agua de la piscina está templada.
La niña no puede hacer; la mujer llora.
-¿Qué es?- Pregunta.
Es el olor del cloro.
Eso otro, una toalla bordada con hilo rojo.
Es para secarse.
La niña se enfrenta al sol, jugando.

La mujer que llora se mete en el agua.
Cada cual enfrenta el sol a su manera.
Afuera del recinto hay una parada de autobús, dos hombres altos.

Hablan de la calor.
La mujer que llora, nada despacio, como es su llanto.
La niña gana el sol, es un juguete.
Dormirá hoy con él un rato y así hasta que se canse.
Después –dice- encenderá el ordenador y va a jugar un solitario.

La mujer sale del agua, mira el sol; sabe que llora.
Tiende la toalla al césped y se tumba.
Elige una mitad de luz, otra de sombra.

Afuera, en la parada, frena un bus.
Dos hombres montan.“Hablaban del calor, no se conocen”.

SÉLAVY

ART & POESÍA (Carlos Vico)

ATAUDES

En la sincronía de un tiempo que era nuestro
Malversado va en recuerdos tu sexo hecho paciencia
Tu hondura se ha grabado en los dedos
En la lengua que emula serpientes
En el cuerpo de látigo que te enreda
Hemos matado al los sicarios de la rutina
Y al sopor de cotidianeidad sin laberintos
A la sin sorpresa de horas gemelas de si mismas
Con esta sonrisa mañanera de soles atrevidos
Con el prontuario de besos que merecen su condena
Sin mesura camina tu cuerpo dentro del mío
Y los candiles de la sangre te encadenan
Al yugo mágico del abrazo convocante
Este es un mundo de pantallas que atrofian, cariño
Donde los títeres aman la sombra de lo que puede ser
Subyugados por la carne plástica
Por íconos asesinos, contradictoriamente creativos
Invasores aplastando a la neurona
Al corazón solitario que aúlla la pereza
Que se mete en el torrente relativo
Y le huye a la carne de su costado.

Pues sí...

Tal vez estoy viejo, y no me violan lo perentorio
Las ventanas con ladrillos de vidrio multicolor
Su ilusoria morbidez que enerva una realidad acuciante...
Entonces prefiero la danza de tus pechos
La sugestiva llovizna del sexo
La sin promesa del gemido presente
El entrevero de las piernas en acrobacia de serpientes...

CARLOS VICO

ART & POESíA (Karin Artigas)

TEMORES URBANOS

Tengo miedo a las palomas que buscan migas en la Plaza de Armas
Tengo miedo que a mi paso revoloteen alborotadas.
Temo al predicador y a su saliva apocalíptica,
Temo a su Biblia de alas abiertas, mientras que la mía,
Está cerrada y en su repisa.
Temo a sus evangelios trastocados por los siglos,
Temo a su fe y a la ausencia de la mía.
Tengo miedo a la catedral y su olor a ultratumba
A su techo tapizado de lamentos,
A sus cirios
A sus santos piadosos, envueltos en rasos y oropeles.
Tengo miedo a las tumbas de ciudadanos ilustres,
De nombres rimbombantes,
Temo a sus huesos y abultadas cenizas.
Tengo pavor a los monumentos épicos
A sus héroes de texturas lustrosas,
A su falta de uñas
A sus caras gloriosas sin rabia ni lágrimas.
A sus caballos en eterna marcha libertaria.
Tengo miedo al cemento y su rictus
A su hiel que traspasa las suelas,
A sus contornos enyesados
Lapidarios,
Como monumentos funerarios.
Asustada camino bajo un cielo gaseoso y plomizo
Siendo alma perdida bajo este crisol montañoso,
Recorro las calles en carruajes amarillos, retumbantes
Y penetro el subsuelo en culebrones celestes y raudos.
Tengo miedo a la noche lejos de mi morada
A las luces blanquecinas
Al rumor sordo de las micros
A los hombres, A las esquinas
A la ciudad sebosa y arribista.
Tengo miedo a olvidar quienes fuimos una tarde
A que me derrumben la cordillera
A que me sequen el río cenagoso,
A que envenenen los gorriones
A que me borren de la lista.

KARIN ARTIGAS

ART & POESÍA (Victor Van Amadeus)

TENTACIONES PERDIDAS

pour le Nena, c'est ce chemin elle

BOCA

Es el aliento lejano y tímido que sale de tu boca,
del orificio pequeño,
Donde se congregan mariposas y abejas a beberte,
a saberte agradable,
Por ahí, escapa tu alma,
y por ahí succionan tus salivas sagradas los peces,
siembran sus frutos los picaflores,
y lo cosechan los sedientos y los hambrientos.

Por eso, reclamo con un grito torpe, mi parte,
Reclamo la región más húmeda de tu boca,
Por eso concentro ahí el perfume natural de la soledad,
Hago una mezcla rara con nuestras sustancias rezagadas.

Atropello dientes y molares e incisivos,
caigo entre tu paladar,
Me demoro en asfixiarme,
Ahogo todo ser inmundo que resaca tu boca,
Toco tu lengua en posición pasiva,
Recta, horizontal, oblicua.

Y la lucha es una lucha entre dos titanes que fluyen
Desprovistos de armas, mas no con fuerzas
Que hace que destruyamos nuestras cavernas con violentos diluvios.

LABIOS

Porque tus labios florecen como rosas,
despampanantes, densas y frías;
Quiero establecer mi reino en ellos,
Desechar la posibilidad de compartir aquellas zonas,
Donde lustros atrás ya fueron tocados,
Ya fueron bendecidos,
Pero nunca antes profanados, vejados, injuriados
Arrancados de su lugar hacia una obscena pasión,
Hacia cualquier pantanoso mundo
Del cual me hundo cuando la veo besar a cualquiera.

Porque tus labios convocan al universo entero,
Haciéndolos una vía extensa,
Una dimensión escondida para el ciego,
Quiero echar mi veneno en ellos,
pues de seguro que nacerá algún ser rastrero que construya muertos
Y desarme a los que tienen vida.

PINTALABIOS

Siempre teñido de rojo, cuando me aproximo
Y pego los vientos atravesados por sables y cadenas,
Que pareciera que el condenado está situado en una celda sagrada
Del cual no puede ni quiere salir.
Resbala por la vaselina que agrandan tus labios
Y las vuelven locamente tentadoras.

Sádica condena, tortuoso camino;
El color de la sangre marca el territorio conquistado
Por tu insípida batalla campal.

Los vencidos llegan a tu puerta mujer,
A reclamarte una parte de tu piedad,
Y volverse gloriosos después de tocar ansiosos tu boca.

Después de todo esto,
Llego yo a tomar el último bastión de mi pasión,
Con la furia de la naturaleza,
Que me invita nuevamente a dominarte
Sobre todas la bestias…


VICTOR VAN AMADEUS

ART & POESÍA (Artemio Julca)

PRENDA AZUL

A Viviana desde la sombra

He amanecido de espaldas al sol
contemplando tu inmóvil ausencia en la ventana,
con el ojo abierto en la hierba
para poder ver la prenda azul de tu alma;
la forma perfecta de tu pena
que duerme bajo tu piel
como un pájaro en invierno.

Llevo en la manola tibia paciencia
y un viejo abrelatas
para descubrir tu corazón enfermo
y oír el ruido de tu sangre,
y borrar de una lágrima
ese punto negro que no te deja dormir.

Imagino que tus brazos se hicieron remos
para huir de mi aliento que recorre cada tarde
donde mora tu recuerdo,
esa hermosa bestia
que respira la angustia
de mi silencio.

ARTEMIO JULCA

ART & POESÍA (Jesús Vega Prialé)

LA FELINICIDAD

Cuan sedosa y mimosa te insinúas
Cuando a casa vuelvo por la tarde
A la gracia de tus garras me habitúas
Mientras yo de ego hercúleo hago alarde

Solo sé que al repetirte mis lisonjas
Aunque fatuas merodean por la alcoba
Percibiendo pues, que con tan buenas lonjas
Al filete de mi hambre casi robas

Te percibo además que estás desnuda
Apocando mi designio aventurero
Me conmueve estar aquí si dejas muda
Mi conciencia que requiere de “otro cuero”

Qué hacer enfrente tuyo cada noche
Qué hurgar, qué remecer, qué paso “roche”
Meto y saco cada vez desde su estuche
A mi gata algo ambigua en su peluche.

JESÚS VEGA PRIALÉ

ART & POESÍA (Patricio Piaf)

BUSCO TUS PIES DESNUDOS

Aspiro esa tristeza
desmejoro en mi doblegada memoria
rompo el desorden de tu mirada…

a lo mejor intuyo el inicio del cantar de los charcos
o simplemente siembro una ciudad inundada de sed
un brillante soplo de alas cortadas
coquetas.

insertadas a un pétalo de pensamiento;
en la radio un autor de los 80s
en la calle un rudimentario
en la cama un eco indeciso.

Ese canto austero de azahar
se deteriora ese recuerdo de lluvia, lluvia canto
recuerda el veneno en exceso
ese cortesano como el cardova lacerando cardúmenes de belleza.
Mi sueño coribante y hacedor de lo inicuo
va como voz de acordes

cae de una mano en mano, de una mano a las miradas
grave o llana se va meciendo
vertiginosamente acorazado
se conmueve en el canto
ese canto austero de azahar
que deteriora.

PATRICIO PIAF

ART & PLÁSTICA

CUERPOS DE ARCILLA

PARA RAKÚ

Por: José Manuel Martín Aguilera
Escultor Ceramista del Grupo Basalto

El proceso de cocción somete a la arcilla a una tensión tremenda y se producen roturas o grietas con mucha más frecuencia que durante la cocción más tradicional. Se puede usar cualquier tipo de arcilla (recomendamos la arcilla refractaria), pero en general se acepta que un cuerpo de arcilla más abierto presenta una mayor resistencia al inevitable choque térmico que impone el proceso. La adición de chamota, arena, arcilla refractaria o materiales combustibles puede incrementar su resistencia. Los materiales con un bajo índice de expansión y contracción, como el espodumeno, la petalita y el talco, pueden prestar estas propiedades a la arcilla. La mayoría de los proveedores de material de alfarería tienen un cuerpo para rakú, pero probablemente será basto.

¿QUÉ ES EL RAKÚ?EN CINCO PUNTOS:

Introducción Histórica:

En los occidentales siempre ha sido una constante el mirar hacia Oriente para poder encontrar las raíces que le unen con la naturaleza. Desde el siglo XIX, el artista occidental se ha interesado de una manera especial por el arte de Japón y China y ha reflejado este interés en sus obras. El Rakú es fruto de estos escarceos formales y conceptuales con Extremo Oriente.En lo referente a los orígenes del rakú, hay diversas teorías un tanto confusas al igual que en lo que a su significado se refiere. Se podría decir que el origen del Rakú se basa en la realización de un cuenco para la ceremonia del té.

El término Rakú proviene de “Jurakudai”, nombre de un palacio construido por Hideyoshi, que fue uno de los símbolos de su tiempo. Chójiró adoptó el término por tratarse de piezas cerámicas hechas exclusivamente para el palacio Juraku, y no por tener un significado de “deleite”, “ “comodidad” o “felicidad”; dadas las interpretaciones poco exactas que se tienen del tema, conviene poner cierto énfasis en este punto. Rakú se convirtió entonces en el nombre de la familia que producía este tipo de cerámicas.El descubrimiento y desarrollo de la cerámica Rakú se debe a Chójiró, la primera generación de esta familia de ceramistas, durante el periodo Momoyama, a finales del siglo XVI. Durante este periodo, se producía en las zonas que rodean Kyoto una cerámica esmaltada tricolor, inspirada en las técnicas de la región china de Fujian, ya que al parecer el padre de Chójiró era originario de China y fue el responsable de introducir la técnica de la cerámica esmaltada tricolor. Algunos autores (Piepemburg) atribuyen sin embargo al padre de Chójiró un origen coreano, aunque la evidente influencia de China sobre Corea y Japón, así como el flujo de información y emigración, no ayudan mucho en la labor de diferenciar claramente sus orígenes.Fue solamente después de que Chójiró entrara en contacto con la ceremonia del té y comenzara a hacer cuencos para su consumo y ceremonial, cuando el nacimiento de la cerámica Rakú tuvo lugar.Los maestros del té del periodo Momoyama convirtieron la sencilla costumbre de beber té en algo tan complejo como la ceremonia del mismo, sintetizando otras actividades artísticas, como la arquitectura, el diseño de jardines, la artesanía, la pintura y la caligrafía, además de cultivar una toma de consciencia filosófica y religiosa que trascendía la realidad cotidiana.Existen muy pocas familias que hayan sobrevivido en una línea ininterrumpida, generación tras generación, como lo ha hecho la familia Bakú, y sus piezas son consideradas como parte del Tesoro Nacional y tienen un valor incalculable.

Técnica del Rakú:

La técnica del rakú, se ha adaptado y desarrollado en Occidente hasta abarcar diversos métodos de cocción. Por regla general, es una cocción de loza a baja temperatura, con un ciclo de cocción rápido. Las piezas se extraen con tenazas del horno al rojo vivo y, mientras están aún calientes, pueden tratarse de muchas maneras. A menudo, se entierran en serrín u otro material combustible, o se sumergen directamente en agua. La cocción de rakú es atractiva por sus rápidos resultados y parece infringir todas las normas. Como es un proceso directo, que pone al alfarero en estrecho contacto con el fuego y sus efectos sobre la arcilla, posee una fascinación única y ofrece una experiencia de aprendizaje tremenda.

ART & CUENTO CORTO

UNA CARTA ACLARATORIA

Karin Artigas

“Ahí está mi mamá acostada con la mirada fija en la ventana de su pieza ¿Qué mirará en ese lugar? Es como si lo que hay ahí la hipnotizara.. Con mi hermano le hablamos sólo cuando es necesario, pero apenas nos responde. Es obvio que lo que mira es más importante que lo que nos pasa. Algunas veces me acerco, me interpongo para sacarla de ese trance, entonces me habla y me llega un aliento pesado por no abrir la boca en horas. Acaricio sus cabellos y veo que sus ojos anidan lágrimas no derramadas y otras añejas que salieron dejando un surco salino y seco.En la habitación hay olor a encierro y el desorden que empezó en la cocina se propagó por toda la casa. ordeno un poco, pero tengo que hacer mis tareas. Trato de preparar la once para que mi papá vea un poco de normalidad, no vaya a ser cosa que se enoje al ver el caos que reina en la casa y mamá se ponga peor”.Así recuerda a su madre, entre chispazos e imágenes medio difusas. No logra ver su rostro, se fue esfumando con los años, pero su silueta recostada en la cama la tiene grabada a fuego en la mente. Cada vez que siente olor a encierro sufre una regresión. Por esa razón tiene la manía de andar abriendo ventanas y ventilando habitaciones.Una pesadez se le viene colgando de la espalda y sabe que es algo con lo que se está haciendo más difícil luchar. Está tirada en la cama en medio de las toallas mojadas y la ropa que dejó su marido al irse a trabajar. Las cortinas están cerradas a pesar de que ya son más de la una de la tarde. La penumbra de la habitación esconde sus rasgos delicados y la palidez de su rostro. Despierta del letargo al ver la hora y con mucha dificultad abre las cortinas. La reverberación del sol en la pandereta blanca la deja ciega por un momento, pero eso la reconforta. Tiene que ir a buscar a los niños al colegio, no se puede permitir que no tengan su almuerzo a la hora, ni menos las camas deshechas. Se moja la cara para despabilar el cuerpo, los niños no pueden verla así. Los ama profundamente, son sus ojos, su esperanza de vida, su prolongación, pero la mochila en la espalda pesa cada día más.Para ir al colegio tiene que pasar por la plaza chica, no le agrada ese lugar porque le trae malos recuerdos. Recuerdos de un día soleado, un anciano alimentando palomas, sus amigas jugando al cordel, su padre corriendo con su hermano en brazos y alborotando a las palomas al pasar..... ay, un suspiro le alivia el pecho, prefiere no pensar, no vaya a ser que le venga el bajón.Víctor llegará con el árbol de Navidad. Este año será un enorme árbol artificial, ella le pidió expresamente que no comprara mas pinos naturales. Los niños igual estarán felices, porque la entretención es sacar las figuras y las luces, luego ponerlas en familia. En esos instantes, cuando le vienen a la mente imágenes de sus hijos armando el árbol siente felicidad y se da cuenta que tiene una familia hermosa.En la calle pulula un olor a flores, ¿ligustrinas florecidas? ¿azahar? No lo sabe con exactitud, pero es el olor característico que hay en las calles de la ciudad en verano. Son como brisas de aromas que pasan y traen recuerdos de Navidades pasadas.Al llegar al colegio las apoderadas la miran de reojo ¿Tan mal se verá? Sólo una se acerca a preguntarle por qué está tan delgada y demacrada. Ella trata de esbozar una sonrisa y parecer normal, por suerte la salva el timbre de salida. Los niños salen de la escuela como enjambres de abejitas zumbadoras. Entre gritos y silbidos aparecen sus hijos abochornados por el calor, sudados y hermosos. La abrazan y ella besa sus cabezas que tienen olor a pollitos. Siente que la aman, que son indispensables para su vida..... ¿Acaso para su madre ella y su hermano habrán sido indispensables?En las calles se siente la Navidad con fuerza, al pasar por las casas desde las ventanas se cuelan sonidos de comerciales navideños. Eso la ensombrece; el sonido de los villancicos le trae una sensación de amargura, fue en la víspera de Navidad que su mamá se marchó sin decir adiós.No le agradan las fiestas en general, lucha contra eso para que los niños y Víctor no se preocupen.La tarde transcurre en relativo silencio, entre los quehaceres de la casa que no terminó en la mañana y las discusiones de los niños. A eso de las seis llega Víctor con el pino navideño en la parrilla del auto. Cuando ve la rama se ensombrece. Prefiere no decir nada por el olvido de su esposo, menos arruinar la algarabía de sus hijos. Víctor instala el árbol en una maceta y los niños están impacientes por colocar los adornos. El olor a pino envuelve todo, hasta los recuerdos.Cuando su papá pasó corriendo por la plaza con su hermano en brazos, ella supo que algo había pasado. Quizás intuía que era una cosa relacionada con su madre. A pesar del temor, una fuerza grande tiró de sus manos y la hizo seguir a su padre. Nunca va a olvidar los gritos histéricos de la abuela clamando por su hija, su tía recibiendo a su hermano que lloraba presa de la histeria colectiva, ella escabulléndose por entre los adultos y las manos que la afirmaban sin afirmar. Recuerda con nitidez el entrar al baño y ver sólo los pies de su madre que colgaban inertes. Unos pies descalzos, como de cera, con las venas verdosas y salidas. Se tapó los ojos de golpe, no quería mirar más, pero sus pequeños dedos no evitaron que dirigiera la vista al suelo y viera la posa de orina en la cual aún caían gotas que se escurrían desde los pies de la muerta. Se volvió hacia la esquina del baño, avergonzada. Justo ahí vio a su padre gimiendo arrodillado, lo abrazó por la espalda y como ocurriría sucesivamente en la vida, se dio valor y miró; esa no parecía su madre, nunca la vio hacer esa mueca, ni tener esos ojos. Si no fuera por el vestido que llevaba esa mujer no pensaría que era ella. Sin embargo el perfume de violetas impregnaba el todo, era su olor característico. Al salir del baño, vio que la preparación del árbol había quedado inconclusa, los adornos tirados por todas partes. En la sala había olor a pino navideño.La muerte de su madre fue un terremoto que azotó a la familia sin piedad. Su padre se refugió en el alcohol, tratando de hacer esfuerzos por sacar a sus hijos adelante. Ella era la mayor así es que tuvo que asumir responsabilidades demasiado grandes para sus años, a pesar de que tenía cierta experiencia, porque cuando su mamá entraba en esos silencios asumía el cuidado de su hermano.Siente ganas de llorar, sabe que algo anda mal. ¿Tomó las pastillas? Ya ni se acuerda, su cabeza ha andado caminando sola, lejos del cuerpo. Abre la puerta del mueble de cocina y al sacar el envase se da cuenta que no quedan antidepresivos. Bueno, me aguanto hasta mañana – Piensa - nada puede pasar. Siente las risas de sus hijos que llegan desde la sala, entra, los ve buscar con rapidez y urgencia entre las cajas de adornos. Y esas manos pequeñas en esa acción arrastran más recuerdos.Un eterno buscar, fue en lo que para ella se tradujo el suicidio de su madre; hurguetear entre las ropas, entre cajones, abrir roperos y recibir bofetadas de olor a naftalina. Buscar, buscar.¿Que buscaba con desesperación?Una respuesta.Una carta aclaratoria de despedida, que contuviera la explicación de por qué su madre los abandonó. Nunca entendió si los quiso, si le dolió dejarlos, si a pesar del amor que les tenía había una razón más urgente para marcharse.¿Qué buscas Hija? —Preguntaba la abuela Chepa.Una carta abuela —Respondía—, siempre las personas que se suicidan dejan una carta y explican sus razones, al menos eso sale en las películas, tiene que estar en algún lado.Y la abuela Chepa suspiraba. Pobre niña, - murmuraba – Luego sacaba un pañuelo arrugado del delantal de cocina, se enjugaba los ojos, limpiaba su nariz y se iba con su triste caminar de arrastrar chancletas.Para su hermano la muerte se convirtió en un volver a la casa de la abuela Chepa. A pesar de que él no vio a la madre colgada, recabó datos y detalles. Desde niño se le veía acurrucado en el suelo del baño mirando el fierro de la cortina de la ducha. Con el correr de los años, aún cuando la casa quedó vacía y abandonada, él seguía volviendo al lugar. Se dieron cuenta que era una actitud patológica. Peregrinó por sicólogos y siquiatras, sin embargo al final decidieron dejarlo en paz con su dolor.Sólo ella lo entendía, sabía que era porque en el baño estuvo viva por última vez y algo debió quedar ahí de su esencia.Los niños buscan con sus manitas pequeñas, buscan adornos navideños.Ella buscaba entre los hoyos de las murallas, se rompía las uñas sacando trozos de adobe sueltos. Algo tenía que haber, un papelito aclaratorio, pero nada, no pensó en ellos cuando se colgó de la ducha. Se fue arrancando de sus hijos. ¿Por qué? Si nunca le pedimos nada – piensa con rabia -. Ella pasaba acostada mirando la ventana o durmiendo y nunca le metimos ruido; la dejábamos dormir.Eso quisiera, dormir para siempre, ya no soporta la situación, los recuerdos se amontonan vertiginosamente y no la dejan pensar con claridad. Entonces rompe a llorar y eso hace sobresaltar a su familia:- ¿Qué le pasa a la mamá? —Preguntan sus hijos –- Extraña a su mamá —Contesta Víctor –- Pero si se murió hace muchos años - Replican los niños –Esta vez no hay respuesta.Víctor es un gran hombre, trabajador, buen padre, ella no entiende como ha soportado todos estos años de silencios y depresión, cree que tal vez en algo ayuda la lucha para no demostrar lo grave de su estado. A veces quisiera que no estuviera, que la dejara para no tener la responsabilidad de su felicidad, merece una mujer con una infancia menos traumática.Víctor la lleva a la habitación para que duerma. Si, eso seria excelente – Piensa con alivio - Un sueño que la haga sortear la realidad.Entre sollozos apagados y estertores, por fin se queda dormida.Despierta en medio de la oscuridad. Son las 9 de la noche en el reloj de números rojos. Esta en el apogeo del bajón infame que la aplasta, todo le da vueltas y no siente ningún ruido anunciando que hay alguien en la casa.Camina hacia el comedor y ve una nota hecha por Víctor, donde dice que fueron al mall a elegir los regalos que le pedirán al Viejo Pascuero.Estar sola la atemoriza, es presa del pánico. Víctor, no quiero estar sola – Llora desolada - ¿Por qué te llevaste a los niños?Vuelve a acostarse y se sorprende mirando catatónica hacia la ventana que está oscura y sólo guarda siluetas de los árboles del patio. Otra vez las preguntas: El por qué del abandono, el por qué de la atrocidad de esa muerte, el por qué ella, justo ella. ¿Qué culpas tenía su padre en la determinación de su madre?. Tantas preguntas sin respuestas que era imposible estar peor.Se le hacía imposible vivir esperando que llegue la noche para poder dormir. Detestaba los amaneceres en vela, con la angustia en la garganta.La sensación de dolor y desesperanza que la suele atormentar la azota con brutalidad. Los sollozos la asfixian y siente que ya no puede soportar ese peso en los hombros. Piensa en su hermano, acurrucado en el suelo del baño de la abuela Chepa, con la vida hecha pedazos porque la esposa lo dejó y nunca supo entender su dolor.Toda una vida ahogada en un mar de preguntas, toda la vida luchando por salir adelante. Su abuela siempre solía decir que su mamá la cuidaba desde el cielo, pero ¿de qué servía una madre mirándola desde las alturas? Necesitaba su cariño, su afecto, la mesa bien servida, un queque en la tarde, los calcetines zurcidos, lavarse los dientes; todo el quehacer de una madre. Sin embargo ella se vio sola en todo. Siempre.Ya no soportaba más, quería dormir por siempre. Sabía que ya estaba dañando a sus hijos con sus estados depresivos, no podía sacarse esa oscuridad de encima.Nuevamente fija la vista en la ventana. Un sollozo explota con fuerza. Quiere abrazar a su madre.En la ventana hay algo que la tranquiliza, es como si la oscuridad se va apoderando de todo. No es una voz, pero ella la entiende. Se levanta y camina hacia el baño. Sólo siente lo helado de las baldosas, pero la voz es más potente y sigue su camino.Sólo sabe que va al descanso, se siente feliz, tranquila.Justo, el cable alargador está sobre el bidé, lo toma, lo anuda de una forma que no supo dónde la aprendió. Se siente etérea, porque a medida que avanza en su determinación la oscuridad se va apoderando de todo y hasta le nublará los pensamientos. No sabe cuando ni como, pero ya está lista, con el cable al cuello, sosteniéndose en la pared y parada en el borde de la tina.Tírate, tírate - dice la voz - y ella apura la acción convencida de que es lo mejor. Mientras se va desprendiendo de la pared todo sucede en cámara lenta. Se va soltando y se va hundiendo en la oscuridad. El cable le quita el aire y presiente que no falta mucho para encontrar paz.De pronto un pensamiento la asalta y la aterroriza, pero sabe que ya es tarde para arrepentirse. No dejó nada para sus hijos, no les escribió ningún papel, ni una carta aclaratoria, que les ahorrara años y más años de preguntas sin respuestas.

ART & CRONICAS

ALEMANIA 2006
(EL MUNDIAL DE ESPAÑA)

Por Sélavy

Muchas han sido las opiniones vertidas en los medios de comunicación del planeta sobre el evento mundialista que recibirá Alemania como sede oficial. El equipo que ha seleccionado Pepe Cabrales se presenta como uno de los más serios candidatos ha alzarse con la copa, tan deseada por todo el que se dé cita en el país bávaro a partir del 9 de Junio de 2006. Nuestros chicos no temen al mundial y las últimas declaraciones del técnico Cabrales son un mensaje de esperanza para todo aquel que sienta el orgullo de los colores de La Furia: He procurado hacer un equipo con experiencia –nos dice el sabio de Peraleda del Rellano- un equipo sano, que bebe agua; y he optado por los que considero mejores para luchar por el título ante selecciones de la categoría de los que todos ya conocen, y otras también muy importantes como Groenlandia ¿Qué, que Groenlandia no tiene equipo? Eso es falta de conocimiento. No, no, yo no estoy dando ninguna explicación de más, es usted el que está preguntando. Claro, no, no es que me enfade, porque luego usted publica en su periódico es que Pepe ha dicho lo uno o lo otro. Yo, personalmente, aunque según me han confirmado, Groenlandia no va a ir al mundial, es un equipo que me preocupa mucho, al igual que como dice de Brasil ¿Qué dice usted de Brasil que no haya dicho ya su periódico? Pues eso, que es un equipo joven y visten de amarillo. A mí qué me importa lo demás. Sí, he visto jugar a Flomunguinho por la televisión ¿Y qué? Es un jugador más al que habrá que cubrir, pero para eso he contado con hombres de fuerza en el centro del campo como Camastasa, Quique Mamos, Domínglez y Pízolo. Creo que vamos a hacer un buen papel con estos jugadores. Sé que había gente en forma que quería venir y se ha quedado sin su oportunidad, pero este es el equipo que yo he elegido, los 22, son mis hombres, en los que tengo toda la confianza y sé que van a salir a luchar por el título. Ante la pregunta de que lo que hago o dejo de hacer en los entrenamientos, pues sí, reconozco que, como ya habéis visto todos en la televisión, el lema que yo le propongo a Fulgen es “¡Morded los huevos al negro y a hostias en el cuello!” Pero es que el fútbol es así. Todo eso que han dicho ustedes y han exhibido por los medios me parece, pues eso, una falta de respeto y una exhibición gratuita. No es que les critique cómo se ganan la vida, pero hay cosas que no se deben sacar, porque ahora lo sacan en la televisión de Francia y dicen: Mira, el español, qué xenófobo. Y no señores, no es así. Porque yo, por ejemplo, como todos ustedes saben tengo a un negro de delantero, el Moconca y es un tío la mar de simpático; no tengo nada más que decir, que vamos a ganar con un equipo con experiencia en el que sólo contamos con un jugador menor de 37 años, que va a aprender en el banquillo hasta que crezca y deje de tocarse la minga, ya saben, Mostudillo, que ha jugado doce temporadas en el Sestao y dos en el equipo B de los alevines del Real Burgos. No tengo nada más que añadir. Me preocupa Groenlandia ¿Cómo no me va a preocupar? Al que no le preocupe Groenlandia es que es un desaprensivo. Muchas gracias. Y estén con nosotros, porque no vamos a Alemania a ver la pirámide de Gizeh, vamos con ganas a por el campeonato del mundo.Otros protagonistas.Saúl, caído de la lista, con un impecable currículum vitae, primero como cantante pop asturiano y más tarde como ariete y militante del Internazzionale de Milano, tras una temporada en la que ha conseguido 33 de los 52 goles de su equipo en el calcio, venía dispuesto a dar la campanada en el mundial de Alemania, pero el seleccionador no cuenta con él y le hemos hecho una entrevista en la cual nos explica su depresión:- Estoy triste.- ¿Cómo de triste, Saúl?- Mucho.- En la prensa sabemos que has hecho una gran campaña en la liga italiana y, sin embargo, Pepe Cabrales no ha contado contigo. Estás en tu mejor momento ¿Quieres decir algo desde aquí a nuestra audiencia?- Bueno, saludar a mi madre. No. Aparte es que yo no jugué en la liga italiana; eso es una invención de ustedes; yo siempre he jugado en otras cosas, como tenis, el rescate, balón volea y cosas así, pero en mi pueblo, no en Italia, sino aquí en mi pueblo, cerquita de Badajoz.- Pero si hemos puesto tus goles, hombre, y seguimos tus andaduras por el calcio aquí en España. A ver, dinos como estás de triste ¿Tienes algunas palabras para el seleccionador?- No no, ese de Italia es otro tío. Yo soy filólogo. No sé de qué me está hablando.- Hombre, pues Pepe Cabrales el seleccionador.- Ah el de la tele, claro, nada, que siga su camino como yo sigo el mío. Le deseo lo mejor. La condición humana es la condición humana. Yo, veo a ese tío en la televisión y es lo que me digo: La condición humana, hay que ver ¿No? Nada, espero que siga yéndole bien en la vida, creciendo como profesional y todo eso.- Pues muchas gracias. Estas son las palabras de Saúl. Suerte.Llegaron los papeles a tiempo. A sus 48 años, el congoleño Moconca, se perfila como delantero de la selección española, jugador por el que Pepe apostó desde el principio. Nuestros entrevistadores también han hablado con él.- Espero hacerlo lo mejor posible y muy contento con la llamada del seleccionador.- Al parecer contó con su confianza desde el principio ¿Cómo fue aquello?- Pues sí, muy bonito ¿no? Le di unas fresas que estaba recogiendo, ahí en Almería y se las comió. Estaban muy ricas. Y luego me llamó para jugar en la selección.- Usted tiene mucha experiencia, y de donde viene se juega mucho al fútbol.- No no, yo en mi país sólo puteaba a la gente. No sabía eso del fútbol, pero ya me han dado las instrucciones y he aprendido a integrarme, el idioma y además me pagan por lo que me gusta.- Jugar al fútbol, un sueño hecho realidad ¿No?- No no, yo no jugar al fútbol ¿qué es eso? Yo, ahí de marcha con chicas y amigos. Todo muy bien. Y se lo debo a Pepe todo. Chicas, dinero, coches... y ahora a Alemania de viaje, a tocarme los ¿cómo lo llaman aquí?- En fin, nada que añadir a las declaraciones de Moconca; un chico con una personalidad, como pueden apreciar, impresionante, y con mucho sentido del humor, por cierto ¿En quiénes se ha inspirado?- Claro, pues en las películas que se hacen en España.- Sí señor, un hombre comprometido con la cultura que, seguramente, va a dar muchas alegrías a nuestra selección en Alemania.Otro de los grandes nombres propios es Remigio. Nuestro mediapunta de 78 años que milita en las filas del mítico Cádiz, recientemente descendido a segunda división.- Sí. Es una pena lo de mi Cádiz.- ¿Cómo se hizo futbolista?- Pues al principio vendía sandías por los pueblos. Era mejor aquello.- Y luego se puso a jugar al fútbol...- Sí, me enganché. Tendría unos 44 años, era un crío y me enganché a esta mierda y no puedo salir. He probado de todo para dejarlo, pero nada. Vuelvo a ver las sandías con el camión y todos son balones para repartir a los delanteros. He probado a fumar y beber cubalibres, pero no, luego lo dejo y me pongo peor, me da el mono. El fútbol es lo peor que hay. Y encima me ha llamado el seleccionador y le he dicho que sí. Es que yo necesito mi dosis ¿Sabe?- Van a jugar contra Ucrania de Tuttenschko en la primera ronda ¿Cómo ve a los rivales?- Pues son jóvenes, no sé, a lo mejor lo pueden dejar algún día, pero es una pena lo que está haciendo con los chicos la sociedad. El Tuttenschko ese, por ejemplo, una vez jugué con él. Está completamente perdido ese chaval. Él intenta desengancharse con crucigramas y, de repente, le llama el seleccionador de su país ¿Y qué hace? Pues deja los crucigramas y a entrenar porque esto es lo que es, y cuando estás metido y suena el teléfono, no puedes pensar otra cosa. Es así, y bueno, sí, jugaremos contra ellos, claro. Aunque si no se puede, pues todos tan felices, y a intentar disfrutar de Alemania, sus museos y esas cosas, porque... bueno, ya sabe.Muy cierto es que faltan las opiniones de muchos de los protagonistas, pero no han querido salir y a miércoles 31 los chicos están concentrados con el seleccionador en unas saunas, pensando en las estrategias que se les encomiendan. En la sesión de noche tienen pensado, según declaraciones de XT7, ir a ver una película a los multicines de los centros comerciales de la zona. Hemos querido saber qué película van a ir a ver, pero no han querido darnos datos extras sobre el asunto, y se ha hablado de una primicia de 1 millón de €, cuyos derechos ha comprado otro medio quien les informará debidamente la película que van a ir a ver nuestros jugadores a los multicines; aunque todo apunta a que se trata de la última de Almodóvar, recientemente premiada en Cannes.

Informa: The Friker.

ART & LITERATURA

Teresa Wims Montt

Por Karin Artigas

“Nada tengo, nada dejo, nada pido.Desnuda como nací me voy,tan ignorante de lo que en el mundo había.Sufrí y es el único bagaje que admitela barca que lleva al olvido”.Estas fueron los primeros versos de Teresa Wilms Montt que leí hace algún tiempo. La fuerza, la desolación, el desencanto, llamaron profundamente mi atención. Pensé que por el color de la poesía podía ser algún escrito de Pablo de Rokha, sin embargo se apreciaba inequívocamente que era una mujer.Ser mujer y escritora en la época de Teresa Wilms no era nada fácil, sobre todo si se trataba de una aristócrata que estaba condenada a ser madre y brillar en sociedad como acompañamiento de su marido. Desafortunadamente o afortunadamente, según el lado que se mire, no fue el caso de esta admirable personalidad que al poco tiempo de contraer matrimonio con “ese pobre imbécil” (así describía al marido que la maltrataba), dejó claro que no era una más de la corte de mujeres gomero que frecuentaba la sociedad chilena.Comenzó a participar en tertulias y ateneos, adscribiéndose a los ideales anarquistas y a la masonería. Sumado todo esto a una fuerte personalidad, pronto los problemas matrimoniales se dejaron ver. Ya que Teresa no entraba en razón, el esposo convocó a un tribunal familiar que determinó que lo mejor era enclaustrar a la esposa descarriada y quitarle a sus dos hijas.He aquí cuando aparece otro poeta de la época, su gran amigo Vicente Huidobro y la ayuda a escapar, disfrazada de viuda rumbo a Buenos Aires.Durante su encierro, comienza a escribir un diario donde expresa sus sentimientos por la pérdida de sus dos hijas, la separación de Vicente Balmaceda y las motivaciones de su intento de suicidio el 29 de marzo de 1916.Su espíritu transgresor, castigado por la moral victoriana del arribismo chileno, encuentra un poco de paz en el autoexilio que comenzó en Argentina. Su peregrinar por ciudades tales como; Barcelona, Madrid, Nueva York, Paris y Londres, le permitieron desarrollar una brillante carrera literaria, colaborando en distintos periódicos y revistas.Todo este mundo de bohemios e intelectuales, la alegría de ser la niña mimada de las tertulias y la felicidad de estar encumbrada entre grandes artistas de la época, no disminuyeron su sensación de soledad y desolación. Eso se deja ver en su diario, que jamás dejó de escribir.Teresa Wilms publicó una variedad de obras, entre las que se cuentan:“Inquietudes Sentimentales”, conjunto de cincuenta poemas con rasgos surrealistas que gozó de un éxito arrollador en los círculos intelectuales de la sociedad bonaerense.“Los tres cantos”, obra en la que exploró el erotismo y la espiritualidad.“Cuentos para hombres que todavía son niños”., en él, evocó su infancia y algunas experiencias vitales, en narraciones de gran originalidad y fantasía.“Inquietud del mármol”, que se publicó en Barcelona y constituyó una elegía de tono lírico, compuesta por 35 fragmentos, cuyo motivo central fue la muerte. Escrita en primera persona, enfocó su interés en el rol mediatizador del amor de la vida y la muerte.“Anuarí”, obra inspirada en un romance que mantuvo con un joven bonaerense que se suicidó."Lo que no se ha dicho”, obra póstuma donde se incluye trozos de: "Páginas de mi diario", "Con las manos juntas", "Los tres cantos", "Del diario de Sylvia" y "Anuarí".En 1920 se reúne con sus hijas en París, sin embargo después de su partida enfermó gravemente. En esta gran crisis consumió una fuerte dosis de veronal, falleciendo el 24 de diciembre de 1921, a los 28 años.A continuación algunos fragmentos de su diario:Iquique 1915“Vivíamos en un hotel de mala muerte, pero el mejor del puerto, rodeado de toda clase de hombres extranjeros y chilenos, comerciantes, médicos, periodistas, literatos, poetas, etcétera. Una Vie de boheme, más o menos. La noche era para charlar, el día para dormir, la tarde para escribir. Yo era la única de sexo femenino en aquellas reuniones y así era demasiado consentida, pues todo me lo celebraban. Yo abusaba del licor, de los cigarrillos, del éter etc, etc. También me gastaba ideas anarquistas y hablaba con el mayor desparpajo de la religión, y participaba de las ideas de la masonería. Escribía para los diarios, daba conciertos.Mi opinión sobre las mujeres es tristísima y muchas veces me avergüenzo de ser mujer... Sin ser malas lo aparentan, son débiles, orgullosas, profundamente estúpidas y vanas. ¡Son animales de costumbre!Los hombres son malos de veras, viciosos, insensibles y egoístas. Son incapaces de un sentimiento delicado, que no sea para ellos mismos; pero son superiores.... Cuando los veo elegantísimos, irreprochables, diviso a través de su indumentaria al mono, a la bestia carnívora, hambrienta y lujuriosa....Es claro que en ambos casos hay excepciones, pero son las pocas.”Enero 13. 1917. Buenos Aires“Aprovechándome del frío y de la cómoda postura (casi a horcajadas en un aparador), sin pedir permiso, me apropio de una botella de whisky. ¡Oh whisky, supremo pacificador, en invierno calientas, en verano refrescas y en toda estación eres un buen tónico para los que padecemos Spleen. Después de haberte creado la Inglaterra puede llamarse inmortal!Espero con verdadero terror la sorpresa que me proporcionará mi compañera de cabina. Ninguna de las que veo – y son muchas- me parece aceptable en la intimidad....... El whisky no está malo, algo así como deseos de reír me acaricia en la garganta.Que ridícula parece la llorona americana con los ojos corridos de tintura negra abrazada a una jaula con un loro. ¡Jesús otro loro! ¿pero que tienen las mujeres cuarentonas con los loros? ¿Qué poder misterioso ejerce en ellas el extraño pajarraco de plumaje verde? Acaso sea porque el verde es símbolo de la esperanza y ellas todavía esperan al que no se atrevió...”Octubre 14, 1919. Londres.“Hoy a las cuatro de la tarde decido mi viaje a Epaña. Más bien dicho, lo decide el prestamista en cuyas manos he dejado hasta la camisa.Londres se agita bajo sus harapos de hollín y niebla. Los gorriones de mi alero han desaparecido, dejando en los huequitos del balcón sus plumitas de seda.Mi vieja vecina de la lechería – teje rubicunda Penélope-; tal vez por obra de los duendes su labor jamás avanza.Alguien toca a mi puerta. ¿será el dinero o el amor?...”En las últimas páginas de su diario, escribió: "Morir, después de haber sentido todo y no ser nada...".

ART & LIBROS

MARTÍN LUTERO: SU VIDA Y SU OBRA

Por Silvio Manuel Rodríguez Carrillo
Ficha del libro:
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Título: Martín Lutero: Su vida y su obra
Autor: Federico Fliedner
Editorial: ClieISBN: 84-7228-563-4Nro.
Páginas: 240
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Martín Lutero : Su vida y su obra
El 15 de junio de 1520 fue expedida la bula papal por la cual se condenaban los libros de Martín Lutero, sus sentencias y, por supuesto, a todo aquél que lo apoyase. Roma le dio entonces sesenta días para retractarse o, caso contrario, atenerse a las consecuencias de la excomunión. Sin embargo, el 10 de diciembre de ese año, con doctores, estudiantes y el pueblo en general como testigos, Martín Lutero arrojó la bula papal a las llamas, ante la puerta de Elster, simbolizando así la ruptura total y definitiva con la iglesia de Roma. Desde entonces, la Reforma no retrocedió.Pero, más allá de este momento crucial en la vida de Lutero, la presente biografía también nos da cuenta de su niñez y juventud, su ingreso al convento de los agustinos y así, el inicio de su vida como fraile y catedrático. Particularmente importantes son los detalles que aquí se develan respecto de las graves crisis emocionales (esa conocida “angustia existencial”) que padeció, y que superó, merced a precisos consejos del Dr. Staupitz, la lectura de la Biblia - especialmente las cartas del apóstol Pablo -, y los escritos de San Agustín, encontrando sustento a su Fe y forma de pensamiento.El tema de las 95 tesis (1517) con las cuales el reformador se opone al papa Leon X atacando la práctica de la venta de indulgencias, y la reacción de los papistas (conciliadora de Miltiz, agresiva de Eck) que desencadenaron la controversia de Leipzig, es tratado con claridad, ofreciendo siempre al lector un panorama general político de la época, en donde los protagonistas del poder eran Roma, Inglaterra, España, Francia y por supuesto Alemania. Así, al llegar a la Dieta de Worms (1521), el lector dispone de elementos suficientes para apreciar desde el contexto histórico lo transcendental de lo ahí concluido.Además, el año de ocultamiento en el castillo de Wartburg (en donde Lutero terminó la primera traducción al alemán del Nuevo Testamento), los problemas ocasionados por grupos campesinos encabezados por Tomas Munzer, la disputa con el propio rey Enrique VIII de Inglaterra, el esfuerzo desplegado en la elaboración del catecismo y de una nueva constitución eclesiástica, son aspectos que el autor se cuida de destacar. También la Dieta de Augsburgo (1530), de la cual surge la “Confesión de Augsburgo” de Melanchton, que sirvió de base a la doctrina reformista, nos es referida exponiendo con sencillez la posición de los poderes enfrentados.En los últimos capítulos Federico Fliedner nos da una pincelada de la vida privada de Lutero, su matrimonio, y sus últimos días, culminando así una biografía sin afectación, la cual se constituye en un importante material para cualquiera que desee conocer algunos aspectos de contexto y fondo que generaron la Reforma del siglo 16. Finalmente, cabe mencionar que la presentación con que inicia el libro, la inclusión de textos recomendados que tienen que ver con Martín Lutero y con la Reforma, como también la trascripción de las 95 tesis, le adicionan a este libro esa cuota extra de valor siempre bienvenida.